El diario del Principito

I
Enemesio empezo a aflojarle el pantalon
-no taita, no!
-Portate bonito carajo.
sus manos terminaron de desnudarlo
-bueno a ver? doña martina observaba detenidamente mientras los pantalones cayeron sobre los yanquis sometido a las leyes naturales.
-¿que te parece, comadre?

Jacinto permanecio con los ojos cerrados, el viento de la tarde lo rozaba haciendolo mas vulnerable y desnudo ¿cómo se vera su pipilín al viento, ante la vieja fea de mierda esa? ¿cómo estaría? no se atrevía a mirar, solo veia la luz rosada de sus parpados cerrados y de vez en cuando blancos relapmagos, pequeñas explosiones de estrellas.

-compadre, que pingaza tiene el jacinto.
-¿ves comadre? igualito a su taita, que lástima que sea idiota.
-acercate para que te vea bien, ordeno doña martina, presa de una sensación extraña que le recorria el cuerpo.
-acercate carajo, y abre bien los ojos que pareces un limeñito maricon.
-compadre, orina bien el jacinto?
-orina bien.

Los dos rieron, doña martina le ajustaba el pantalon lo alejo un poco, lo contemplo con la mirada desorbitada y por fin dijo:
-Jacintito, ya eres todo un hombre.
-no te entiende comadre, ¿no ves que es idiota?

Doña martina se acomodo las polleras y le lanzo una mirada punzante a su compadre Enemesio.
-Mira Jacinto, se bueno con doña Martina, ella es muy buena, nos da trabajo en el campo y da de comer a esta casa, yo ya vuelvo en un ratito nomas.
-ven Jacintito, acercate que quiero verte bien.

II
Jacinto salió primero y se detuvo frente a la ventana, la sierra alla a lo lejos se veia mas hermosa que nunca, las llamas mas alegres, el cielo inundado de estrellas, todo era mas acolchonadito, de pronto, subitamente sintio algo frio filtrarse en su colosal miembro, sin que nadie lo viera puso su mano dentro de su bragueta, sintió un líquido caliente y bizcoso, retiro su mano, la llevo hacia su nariz, sintio el aroma, sonrio y penso en voz alta:
-ya no eres un idiota Jacintito, ya eres todo un hombre.

-ich-

pobre rimbaud,
triste pequeño, ebrio y vomitado
bajo la luz del farol te pienso,
alli, donde los niños duermen bajo los puentes
sobre cartones,
en ronda tu los has visto bailar,
los fieros demonios
con sus caras y ojos de cerdo
descarnados danzarines del diablo,

te han mirado con el rabo del ojo
y tu les has devuelto una sonrisa
te divierte y te asusta
al rededor la gente camina
vertiginosamente,
y tu vas pensado como se verían
las cabezas de algunos pinchadas
en un palo.

paúl, dónde estas
dónde estas, donde estas
te repites
y los demonios te sonrien
hacen ronda y bailan
y los niños aún duermen
bajo los puentes,
en cartones.

triste rimbaud.

el hijo del sastre es abogado
el hijo del abogado es futbolista
el hijo del futbolista es arquitecto
el hijo del arquitecto es dentista
el hijo del dentista es musico
el hijo del musico es comerciante
el hijo del comerciante es ingeniero
el hijo del ingeniero es maestro
el hijo del maestro es corredor de bolsa
el hijo del corredor de bolsa es carpintero
el hijo del carpintero es terrorista
el hijo del terrorista es político
el hijo del político es poeta
el hijo del poeta es drogadicto

el drogadicto murió ayer,
mi hijo,
y este es el poema que escribí
hoy en su funeral.

-ich-

Me siento mal hasta los vómitos, el lapicero con el que escribo tiene un maldito olor a moras y es difícil de soportar, me molesta, todo esta un poco torcido, como la cola de un cerdo. Hace unos días el hijo de M. falleció y en casa hay una gran consternación, nadie dice nada, solo hay tristeza, a mi me asusta el silencio tanto como la tristeza, casi siempre oculta motivos extraños, difíciles de entender. Es difícil estar bien ahora, los pensamientos reptan por debajo de la piel y ya no puedes dormir, te sientas; tomas conciencia de los sonidos a tu alrededor, los pajaros, un grillo, un policia municipal escuchando la inolvidable y el puto refrigerador con sus sonidos de aeropuerto que me recuerda que ya esta viejo, que se esta muriendo, como todo lo demás.