El diario del Principito

¿Que es verdaderamente digno de entregar el alma? la porción de mi mente capaz de saberlo esta gastada y decrépita, (…) mutilada. El sueño huye, velo al tiempo mientras enrumbo en un viaje, entro en un castillo viejo, abandonado; empolvado y lleno de habitaciones que conectan entre si, abro cada puerta y dentro de cada una los pensamientos se dislocan, se vuelven mas ásperos. Les doy la espalda y entro en la siguiente habitación, estoy perdido (…) no tengo mas el control. ¿Que estoy buscando? hoy el cielo se ha encrespado en nubes negras y no ha llovido, ¿Por que tan negros presagios, oh corazón? Las verdades ripiosas dictan sentencia en las almas de las gentes, y me alcanzan a mí también. ¡Que descaro sentir tristeza ahora! el dolor se vuelve nada y la sangre se oxida, las almas se oxidan también, el dolor te susurra cada segundo que estas vivo, y lo dejas magullarte con condescendencia como el esclavo bajo los azotes de su amo.

¿Y si de pronto escapo? si tapiara cada ventana, cada espacio donde pueda llegarme una sola luz engañosa, si destruyo todos los puentes que llegan a mi. ¿Sabré afrontarlo? ¿Sabré que hacer? o una y otra vez cambiaré de habitación hasta encontrar la verdad que buscas, no es la vida una ilusión. ¿Y si la puerta que lleva a la última habitación y la salida del castillo sea la muerte? que triste y estúpido final. ¿Cuando mi camino perdió rumbo en busca de la verdad? es tan opaca y desmayada la antorcha del que camina buscando la verdad. Y si mi destino solo fuera ser, un costal de huesos y polvo. (…) que engaño.

Miro a mí alrededor y veo a las gentes amontonadas caminando con algún rumbo desconocido, y los desprecio, los veo como un montón de reces que van apretados en un camión directo al matadero. Al azar veo un niño que llora, una mujer un viejo cojo… ¿Que quieren? ¿Que hacen aquí? Los defectos se atenúan, las lágrimas se vuelven toscas, fingidas… La caricia de la madre se vuelve un golpe, las risas amables parecen aullidos. ¿Será que todo esta tan apolillado? húmedo y podrido por dentro. ¿Que clase de mundo es este? o es mi mente un nido de polillas mutantes que no me permiten ver el color de una sonrisa, el calor de un abrazo sincero. No puedo estar equivocado. ¿Y si lo estoy? Miro hacia a un lado, ¿lo ves? en este mundo todo esta desencajado y torcido: ¿en que mundo la felicidad de un indigente que encuentra comida en la basura es la lastima en los ojos de los otros? ¡Que descaro! la vida es un maldito baile de la hipocresía y falsedad.

¿Y si sabe a queja todo esto que no puedo dejar de escribir? ¿Quién soy yo para quejarme? Podría llorar mas que todos los niños del mundo, pero no lo hago, solo me hincho de cólera, que estúpido me siento, al final, se que,

Solo soy
una res mas,
subida en un camión
rumbo al
matadero,

Que se queja.

This entry was posted on Monday, April 14th, 2008 at 6:52 am and is filed under Filosofía, Personales, Prosa. You can follow any responses to this entry through the RSS 2.0 feed. You can leave a response, or trackback from your own site.